L'ENFER BLANC ! La wehrmacht en Hiver !

Les yeux me font mal, mon nez enluminé d'engelures ne supporte plus d'être à découvert. Nous circulons avec des aspects de gangsters de Chicago, le col relevé, lié sur la figure avec un cache-nez ou une ficelle pour ceux qui n'ont rien d'autre. Une heure plus tard, la lumière rose devient violette puis grise. La neige aussi est grise. La nuit s'impose au cœur de l'après-midi, apportant son obscurité jusqu'au lendemain 9 heures. Avec elle le froid s'abat encore avec une violence accrue. Le thermomètre doit atteindre -35 ou -40. le matériel est paralysé. L'essence gèle, l'huile des moteurs devient une pâte, puis un ciment qui bloque la mécanique. La forêt retentit d'un bruit bizarre. L'écorce des arbres éclate sous l'action du gel. Les pierres ne se fendent pas encore : il faut 50° au dessous pour pouvoir gouter cette mélodie. Pour les hommes, le calvaire grandit. L'horreur que nous avons tant appréhendée est là.
L'hiver de guerre que nous ne pouvions plus concevoir descend sur nous comme la matrice d'une presse gigantesque prête à nous écraser. Tout ce qui reste de combustible est brûlé. Un lieutenant défend, l'arme à la main, deux traineaux que menacent de détruire une quarantaine de landsers pour en alimenter leur feu défaillant. Les hommes congestionnés ont la respiration chantante. Les protège-nez de toutes sortes ne sont plus qu'un bloc de glace. La respiration s'y condense et l'augmente.
Nous voulons le bois des traineaux ! Hurlent-ils.
Arrière ! Vocifère le lieutenant, la forêt regorge de bois . Qu'importent les traineaux si nous mourront de froid, pensent les landsers.
A force de volonté, l'officier sauve nos véhicules à skis. Une corvée de bois fonce en courant sous le couvert de la forêt. Les spectres sans visages reviennent avec leurs fardeaux et les jettent en vrac sur le feu qui se meurt. Il faut sans arrêt ravitailler les bûchers. Aucun repos ne peut être pris. Dieu veuille que le Russe n'attaque pas. Aucune défense même superficielle ne serait maintenue.

Le soldat oublié, Guy Sajer

La cruauté de cet hiver , qui n'épargna ni Allemand ni Russe, une scène la grava à jamais dans l'esprit des soldats de l'arrière-garde du 3è tirailleurs. C'était à Osarovo. Le sous-lieutenant aperçoit à la jumelle un groupe de soldats et de chevaux sur une pente unie, dans une neige profonde. Avec prudence, les Allemands s'en approchent. Quelle étrange immobilité ! Raides à jamais, des Russes se dressent dans la lumière vacillante du désert neigeux. Le sous-lieutenant doit admettre ce qu'il refusait de croire : chevaux et cavaliers, serrés les uns contre les autres, plantés dans la neige jusqu'au ventre, sont morts ! Ils sont demeurés debout dans la position où l'ordre du repos les a surpris, roides et gelés; un monument atroce, sculpté par la guerre...
Là c'est un soldat, appuyé contre le flanc de son cheval. Plus loin, un blessé, la jambe bandée, droit sur sa selle, les yeux grands ouverts sous les sourcils pris par la glace, la main droite crispée dans la crinière ébouriffé du hongre. Un sous-lieutenant et un maréchal des Logis ont basculé en avant, les rênes aux poing. Trois soldats sont pris entre deux chevaux; sans-doute ont-ils voulu se réchauffer au contact des bêtes. Et tous ces chevaux se dressent comme sur un socle, la tête haute, les yeux fermés, la robe glacée, la queue flottante surprise et raidie par le vent glacial, l'haleine solidifiée pour l'éternité.
Le caporal Tietz veut photographier cet effroyable témoignage, mais le déclencheur ne fonctionne plus. L'obturateur est gelé lui aussi......

Opération Barbarossa, Paul Carell